Melancolia

Não acho que eu tenha o direito de não ser feliz. Nunca foi uma escolha, apenas imagens de sonhos que quero que sejam reais. Não quero palavras, mas sim braços que cuidem de mim, abraçando-me quando nada mais puder me sustentar. Estou assim, insustentável. Não consigo mais enxergar o mundo da forma linda que era. O mundo é nada mais que a realidade podre que tenho que engolir sem café. Me tirem daqui e me levem para um par de braços! Sinto que não serei mais eu se não for capaz de amar. Eu preciso amar. A vida aparece-me em um vestido vermelho, deita-se em minha cama e me leva toda a dignidade. Não a ouço acordar do meu lado e quando desperto ela já foi embora. Como eu gostaria de uma xícara de café quente. Tenho direito apenas ao amargo infortúnio que me obriga a fechar os olhos e pensar: que diabos estou fazendo fora do paraíso? No fim das contas, o inferno nada mais é do que essa gente toda ao meu redor. Cada passo que dou parece uma fuga completa. Cada dia que se vai representa um pouco de ar fresco onde posso respirar. E a morte me vem em vestido vermelho. Deita-se comigo e me arranca a vida num segundo. Por algum tempo só existe o paraíso. E então ela me despeja, como quem diz "vai em paz menino, e faz tudo o que nasceu pra fazer". Rapidamente caio da cama: estou novamente vivo às 6 da manhã.